他怕这些还有什么用？
他已经死过一次了。从曲阜逃出来的时候，他就已经死过一次了。
那些死去的家人，那些被杀的人，他们都没能活下来。只有他，侥幸逃出。
为什么是他？
难道只是为了让他苟活于世，看着这些谎言继续流传？
不。
不是。
他是孔家的人。他是圣人的后代。
他活下来，不是为了苟且偷生，是为了做点什么。
哪怕做不了什么，也要试一试。
他下了床，点起油灯，摊开纸，开始写。
不是为民请命疏，是另一篇东西。
题目叫《北行见闻录》。
他要把自己一路逃过来看到的，听到的，经历的，全部写下来。
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那些分到地的佃户，那些发自内心的笑容，那些新开的荒地，那些走路带风的士兵，那些和气的官员，那些变好的日子。
他还要把南边听到的谎言写下来，一条一条，一一驳斥。
他不知道自己写出来有什么用，也不知道有没有人敢看，有没有人信。
但他要写。
因为这是他能做的，唯一的事。
二月十八，子时。
孔毓真还在写。油灯里的油快尽了，火苗一跳一跳的，照得满屋都是影子。
忽然，门被踢开了。
两个人闯进来，穿着黑衣，蒙着面，手里拿着明晃晃的刀。
孔毓真愣住了。
那两个人二话不说，上来就抓他。一个捂住他的嘴，一个拿刀抵着他的脖子。
“别出声。跟我们走。”
孔毓真拼命挣扎，可是那人力气大，他挣不脱。
他被拖出门外，拖进夜色里。
他脑子里一片空白。完了，完了，他心想。南孔的人动手了，马士英的人动手了，他要死了。
就像他爹，他娘，他妹妹，那些族人一样，无声无息地，死在这个乱世里。
他被拖到一条偏僻的小巷里。那两个人停下，把他按在墙上。
刀抵着他的喉咙，冰凉刺骨。
“孔毓真？”一个人问。
他点点头，喉咙发不出声。
那人冷笑一声：“知道为什么找你吗？”
他摇头。
“你在写什么？”
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